Покой, как вор ночной, на цыпочках крадётся, Чтоб жизнь тайком украсть у сердца и ума, Чтоб я лежал бревном без чувств и без эмоций, Как будто бы упал в лесную глухомань. Но, как весной река, я жизнью переполнен. А где бурлит вода, покою места нет. Пусть кажется ему, что я уже спокоен, А я на крыльях птиц пишу стихи во сне. Хоть, правду говоря, вселяется порою В здорового меня какой-то хворый чёрт, Который доведёт до полного покоя, Когда он во хмелю в беспамятство впадёт. 26 сентября 2014 г. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
