Гляжу в окно, попиваю грог, Клубится тьма как июльский смог. Внутри себя не включаю свет – Лимит истек, и оплаты нет. И с тем, что есть, доживаю год, Читаю Маркеса и Гюго, Рисую линии и круги Поверх бороздок своей руки. Пытаю Бродского: как ты смог Вмагичить космос в изящный слог? И как же так, что в моих словах Растет пока только сор-трава? В такой степи доживаю год, Мне нужно кресло и нужен кот, Немного горечи и тоски И серый туф именной доски, Немного слов и горячий грог, Чтоб стиснуть мир до коротких строк. /декабрь, 2014 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
