Мокнет двор от серых крапин, Нарисованных дождём. Дождь не мамин, дождь не папин, Он как я - ничей рождён. Он, как я, не ждёт опеки, Ко всему давно привык. Превратятся годы в реки, Жизнь иссякнет, как родник. Так же будет плыть по лужам Жёлтый маленький листок. Знать бы только, что ты нужен, Что совсем не одинок. |