А на дорогах, брошенные тени Моей души, с испанской розой красной, Встречают снов размытые ступени, Где трепеты фламенко, что так властны.. Бредёт за ними в дали, сиротливо, Лишь ветер, с синей тросточкою пыли, Да хрупкая, прозрачная олива, С которой мы в скитаньях вечных были.. |