Осень. Я тянусь к карандашу, А карандашом тянусь к бумаге. Я, как Пушкин, осенью пишу, А в жару – ни влаги, ни отваги... Временами, каюсь, я не прочь Пригубить настоечки зубровской, Ну, а после этого всю ночь Лесенкой пишу, как Маяковский... Воет вьюга... Грусти не унять... Ухожу я в рощу на рассвете, Чтоб берёзке песни распевать, Как Есенин, под метель о лете... Как-то в ночь не в шутку занемог. Вспомнилось, прошло чуть больше века С той поры, как дал подсказку Блок: Улица, ночной фонарь, аптека... Время гонит лошадей лихих, Выставляя нам свои отметки... Средь оравы пишущих стихи Гении встречаются так редко. Вот мне и подумалось: эге, Нет вернее способа умнО жить – С гением на дружеской ноге Быть и этим свой престиж умножить. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
