Простите, женщины мои! Я вас любил эгоистично – За вдохновения свои, Что вы дарили безгранично. Я вас, увы, боготворил, Но лишь тогда, когда творил, Когда меня сжигала фраза В момент безумного экстаза, Когда я плакал от восторга, От слов, что мне душа исторгла; Когда на верхней планке грифа Являлась мне живая рифма; Когда ж в незримую графу, Где регистрируют шедевры, Я заносил свою строфу, Не музы были мне важны – Камены моего искусства, А просто уличные стервы Мне были в этот миг нужны. Зачем я им читал про чувства, Что с вами пережил не раз? Зачем я уходил от вас? Туда, где лжет – нагое тело, И где Любовь – другое дело, Где душу носят, как бельё, И даже продают её. Какой вопрос – такой ответ. Тогда, по молодости лет Я полагал: лишь тот поэт, Тем более, лишь тот пророк, Кто не дает себе зарок И не боится впасть в порок… 18-19.10.14 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
