А этот - мальчик-умница, взгляд с поволокой, Лицедейство с улицы в крови, да без проку, Так бы вот зажмуриться, словно удар током, Оглянуться – а вокруг никого нет… Он, конечно, выживет – и гадать не надо, В городе ли, в хижине, в девятом кругу ада, В Арктике, в Париже ли… Как у солдата, Вернувшегося, взгляд излучает свет… Этот мальчик соткан трудом ста ткачей, Был ли чьим-то он-то? Да он всегда ничей, Дождевые зонтом ловит как казначей, Кровь пульсирует по вискам… Невозможно искренний, за душой пятак, Больно это, жизненно, да всегда вот так – Лицедейство в истину превращать мастак, Только где же маска, а где он сам? И улыбка в зеркальце, да только фасадом, Что там внутри вертится? О том знать не надо, Как правило, в тихом черти, но где-то там рядом Тот, кого не принято поминать всуе… А этот – мальчик-умница, взгляд без надрыва, Стоит, тихо щурится, говорит шутливо, А стоит зажмуриться – не всё так красиво… И жизнь ходит рядом, маски тасуя. Улыбаться искренне - искусство посложнее, Как же это жизненно: улыбка, а не греет, Весь своими мыслями он живёт, взрослея. И цинизма уровень всё растёт. Он, возможно, нежный, чуть-чуть робкий, Но, увы, небрежно торчат головки От булавок, вколотых так неловко, Что когда живёшь, болью отдаёт. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
