На горе наступила зима. Побелела она, заболела. Я схожу потихоньку с ума. Выхожу из себя то и дело. Ухожу от тебя. Не гляжу На твое бесподобное тело. На иголках, подобно ежу, То сижу, то валяюсь – без дела. Словно лист пятипалый дрожу, Солью инея густо облипший. Не хватило мне здесь метражу Лепшим был, а теперь вот лишний. Я сонетов с тех пор не пишу. Разве только нелепые строфы. Не осталось во мне куражу – А ни трохи. Горный лес, словно рама небес. Пред иконой заката – лампада. Я прошел и ликбез, и собес, Тихий ужас и страсти распада … Боже, смилуйся! Я не устал! Я немного отстал, я не стар… Душу сладкая мучит ленца. Боже мой, я не помню лица?! А ведь пил я с него нектар, Что потом стал мне горше яда. Листья жгут. Дым столбом. Колоннада; Божий мир, Божий знак, Божий дар! Реет бронзовый стяг листопада. Листья шепотом стелются ниц. Помню слезы ее, но не помню лица И кручину, что наши разбила сердца… Шорох листьев – как шорох страниц Скучной книги, которую надо Непременно прочесть до конца. Может быть, до конца листопада… 15.09.14 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
