Густа, припылена, примята, Слегка разморена от солнца, Пьёт воду перечная мята Весь день из лужи у колодца. И мяте кланяются люди, Плеща из слишком полных вёдер. И кажется бездонным блюдо, Что сохраняет свежей воду. Сюда слетаются в зной птахи, Ополоснуться и напиться Затем духами мяты пахнут Дым облаков и сами птицы, И искры пчёл неутомимых, И золотые кудри солнца, И слаще мёда губы милой, Что целовали край ведёрца, И шаловливый тёплый ветер, Что сам с собой играет в прятки. И счастье здравствовать на свете Всё лето кажется нам мятным. 27 августа 2014 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
