На улице плюс тридцать, На сердце минус сорок. И снова нам не снится. И снова вязкий морок На улице ли вязов, В калиновой ли роще. Теснится хрип меж связок, Но Цой уже не ропщет, Что жизнь всего лишь слово, Которое не ценно Там, цепью где не скован Бес мелкий и бесцельный. |