Живёт в российской глубинке (город Волжское Волгоградской области) женщина 47-лет,

женщина с ограниченными возможностями, а попросту – инвалид-колясочник.

Зовут её Наталья Мурадова. Вот как она говорит о себе:

 

Я МЫШКА-НОРУШКА

 

В обычной пятиэтажке -

Квартира-двушка.

И я в ней мышка–норушка.

И когда мне нужно

Мир узнать понемножку,

Гляжу из окошка,

На лиственную дорожку,

Которая не на земле -

В небе вьётся.

Листва трепещет,

Но в руки не даётся,

Только о стекло бьётся.

Над нею смеётся

Рыжее солнце.

Мне от него - луч достаётся.

Он солнечным зайчиком

Обернётся

У котёнка в блюдце.

Господи, слова рассыпаются,

Точно бусы.

Радость по крохам собирается

В яркие чувства.

Я мышка- норушка,

Чьё любопытство

В копилку собирается.

В ней жизнь – безыскусна,

Но это – искусство!

 

Такая вот жизнь, ограниченная стенами небольшой квартиры

на пятом этаже дома без лифта. Что остаётся? Остаётся читать,

много читать, и писать, писать, писать… Наталья пишет стихи

и прозу, увлекается журналистикой, переписывается

со своими читателями-почитателями…

 

ПИСАТЬ НАВЗРЫД

 

Писать «навзрыд», но не рыдать,

Когда пробрало до печёнок.

Душа чумаза, как галчонок,

Всё снег пытается клевать,

 

Чтобы насытиться. Иль нет,

От черноты освободиться,

В холодный поглядеть рассвет,

И сквозь метель увидеть лица,

 

Такие разные порой:

И старые, и молодые,

Изменчивые, как стихия,

И как стихов неровный строй.

 

Писать «навзрыд», но не рыдать,

А просто снегом слов омыться,

Чтоб по–шагаловски летать

Над крышами, подобно птице.

 

А не получится полёт... Что ж,

Трудный опыт пригодится.

Как новый день - стих настаёт,

И заполняются страницы…

 

СТАТЬ ГУСИНЫМ ПЕРОМ

 

Стать гусиным пером, тем, что Пушкин писал,

И почувствовать близость его вдохновенья,

И увидеть, как миг вдруг волшебный настал,

Превращая в стихи вихорь чувств и сомнений.

 

Стать гусиным пером, чтобы дух ликовал,

От того, что к мечте прикасается гений,

Чтоб, читающий строки, Поэта узнал

И в стихах находил Утешенье.

 

Затаивши дыханье, подсвечник мерцал.

(Не спугнуть бы момент воплощения!)

Стать гусиным пером, тем, что Пушкин писал,

Жить в восторге, в слезах и томленье.

 

Лирика Натальи широкого диапазона: от тонких пейзажных зарисовок

до высокой гражданственной поэзии. Её стихам присущи философичность,

раздумия о жизни, ирония и самоирония, что само по себе говорит

о том, что её стихи идут не от «ума», как это часто бывает,

а именно – от души, от того, что она многое в своей жизни пережила:

боль, страх, одиночество, равнодушие чиновников к судьбе таких же,

как она инвалидов.

 

ВЕРБНОЕ ВОСКРЕСЕНЬЕ

 

......... Вербочка! Небесный житель!

...................... М. Цветаева.

 

Давно уж в чудо я не верю,

Но это чудо, посмотрите,

Под звуки звонкие капели

Проснулась верба – неба житель!

 

И с этих веточек лиловых,

Тугих, безлиственных, блестящих,

Слететь воробушки готовы,

Как стайка слов благовестящих.

 

А мне б - пушистиков потрогать,

Пшена насыпать – клюйте вволю!

И рассмотреть души дорогу,

И знать, её прекрасна доля.

 

Мне стайки в руки не даются,

Кусты колышутся звеня,

Луч солнца воду пьёт из блюдца,

Легко слизав остатки дня…

 

БЕЛЫМ КРЫЛОМ

 

..... белый

......болит

......горький столетник

.............Павлова Татьяна

 

Белым крылом

облако

задевает окно.

Грустит оно

о былом,

видимо,

быть нелегко

облаком,

лететь далеко,

переносить боль

и тоску…

А за окном

плачет скрипка.

О ком?

Штора качается

зыбко.

И нет даже тени

улыбки

в этом окне.

Облако грусти

на дне души -

во мне.

Печаль даже

во сне

не отпускает, нет.

И остывает чай.

Громко часы

стучат на стене,

отсчитывая

количество лет,

отпущенных мне.

У облака на

раздумья времени нет,

Оно истает

каплями в вышине.

 

* * *

 

Пронзают отстранённостью стихи,

Загадочностью снов и предсказаний.

А мы с тобой во власти у стихий,

У километров русских расстояний.

 

Пронзает луч больничное окно,

Что воспалённо-жадно смотрит в небо.

И нам с тобой в отчаянье дано

Лепить судьбу из чёрной корки хлеба.

 

Хотя постой, быть может, не судьбу -

Самих себя, таких несовершенных.

О, этот звук! Льёт дождик на листву,

О, этот взгляд - скульптур незавершенных...

 

Кто я? Что я? Лишь камешек в реке,

Обточенный водою беспристрастной,

И карандаш дрожит в моей руке,

И сердце бьётся отстранённо-страстно.

 

ЗАМЕТКИ НА ПОЛЯХ

 

.....Памяти поэта Александра Маленковича

....( 1941 - 2006гг)

 

.....Из отёсанного камня,

.....Из литого чугуна –

.....Как ты всё-таки близка мне

.....Нелюбимая страна...

.......... А.Маленкович

 

Вновь планета вращается

В сторону сердца…

А в России зима,

И снега всё метут и метут.

Что ж в душе так саднит?

Ностальгии печальное скерцо?

В Ленинграде ветра

Как всегда, не находят приют.

 

В Израиле тепло. Но рисует

Картинки из детства

Давней памяти кисть

Дорогие посланья свои.

И словам на душе

Нелегко и тревожно, и тесно,

Как следы на песке,

Остаются прожитые дни.

 

Как же ты далека, как близка

Ты, Россия, при этом.

Только речь не о том,

Если родиной стал ты гоним,

Просто тесно всегда

В той стране для любого поэта,

Где он то ли еврей,

А быть может, страдающий мим.

 

Белоснежная пыль укрывает

Все раны рассвета,

Времена, точно стаи,

Взлетают над морем седым.

Только строчки пророчеств

На камнях могильных поэтов

Навсегда прозвучат

Завещанием всем нам, живым...

 

* * *

 

Мои неказистые строки -

Нескладные очень, порой.

Судьбы непростые уроки

Лишь кажутся людям игрой.

О, сколько ошибок, поверьте…

Ведь жизнь не письмо на листке,

А смысл запечатан в конверте,

Души, что порою в тоске.

Я буду к себе очень строгой,

Суть мира пытаясь принять,

Не стану ни словом, ни слогом,

Ни рифмой свой рок обвинять.

А вы, мой читатель, столь добрый,

Поймёте, как стих мой болит,

И Ангел на лунной пироге

Сегодня меня посетит.

 

* * *

 

Я знаю, как мне до тебя далеко,

Я только любви собираю осколки,

Цветёт одуванчик светло и легко,

И стебель его - и зелёный, и ломкий.

 

И яблонька в старом московском дворе

Устала с ветвей своих стряхивать дождик,

Но всё же она благодарна заре,

С которой ещё побеседовать может.

 

И в миг, когда солнце встаёт высоко,

Вглядись в это облако возле окошка,

В нём мой силуэт отгадаешь легко,

А может не мой, но похожий немножко.

 

Я знаю, как мне до тебя далеко,

Но мост между нами весна проложила,

День яблони белой попьёт молоко,

И песню озвучит, что нынче сложила.

 

Уж лето в Поволжье звенит ручейком,

И птицы над домом кругами, кругами.

Почувствуй, как пахнет полынь ветерком,

И солнце горчит и хрустит под ногами…

 

ХОЧЕТСЯ ЦВЕТОВ

 

Мне нынче хочется цветов,

А также ласки и вниманья,

Ну и немножко обожанья,

И шёпота любовных слов,

 

Безумства ласк под сенью ночи

И поцелуев до утра...

Весна! Ну, да, а кто не хочет?

Весна – волшебная пора,

 

Когда сердечное волненье

Родит блаженные мечты…

Зимой мы с логикой на «ты»,

Весной – иное измеренье.

 

Румянец щёк и блеск в глазах,

И потаённые желанья,

На звёздной ткани Мирозданья

Твой силуэт. Цветы в руках…

 

Ну, да, Весна! И – «ох»! И –«ах»!

 

* * *

 

Небо, нарисованное мелом.

Граффити - вечерние дома.

Солнца луч скользнул в окно несмело,

Тиканье часов сведёт с ума.

И выводит карандаш на белом

Всякие рисунки и слова.

Сердце в ожиданье онемело,

И озябло... Что я жду сама?

Но ещё листва не отзвенела,

Хоть на ветках держится едва,

Эти звуки тихие под небом,

Очень тонки, словно кружева.

Я стихов плетением узорным

Провожаю стаю, чуть дыша.

 

Ах, какая белая на чёрном,

Нежная у деревца душа!

 

* * *

 

.....Мой бабушке Саре Симонлейбовне Коган,

.....другим жертвам Холокоста и маме моей

.................... посвящаю

 

В ноябре на холодном ветру

Родилась мама в Бабьем Яру.

И луна отплывала, как чёлн,

Но молитвы никто не прочёл.

Ночь глубокая, будто бы ров,

Наблюдая страданья и кровь,

Не укрыла детей от врагов,

От фашистских безумных стрелков.

Молодых не щадя, стариков,

Всех толкали в тот ров босиком.

Там, у смерти почти на краю,

Родилась мама в Бабьем Яру.

Просто чудо, что в этом аду,

В ноябре на студёном ветру,

Умудрилась бабуля бежать…

Но ей выпала доля рожать.

И почти что в предсмертном бреду,

Лишь у звёздных огней на виду,

Появилась девчонка на свет

В лихолетье военных тех лет.

Говорили сбежавшей: «Ну, брось,

Ты девчоночку, спасётся, авось…

Как ты будешь с младенцем одна?

Позабудешь. Всё спишет война…»

Посмотрела бабуля на дочь:

Нет, оставить её мне невмочь…

И пошла после трудных родин,

Прижимая ребенка к груди.

 

С той войны много минуло лет.

И давно моей бабушки нет.

Только в маминых ясных глазах,

Светит лунных небес бирюза.

Я за жертв Холокоста поставлю свечу.

Говорить так не просто….

Помолиться хочу.

 

В МОСКВЕ, НАВЕРНО, СНЕГОПАД

 

У нас вместо снега трава

Прорастает сквозь стылую землю,

И сквозь дождь прорастают слова,

Я их тихому шёпоту внемлю.

 

А в Москве-то, наверное, снег,

Как ниспосланный счастья горошек,

Пусть сорока на старой сосне

Протрещит нам о чём-то хорошем.

 

Ах, скорей бы у нас замело,

Чтобы скрыло тревоги ухабы,

Чтоб с утра заглянули в село

Сёстры-ели, как снежные бабы.

 

Непременно, волшебный придёт

Новый год. Ну, и пусть - високосный,

Из снежинок печали морозной

Вдруг картинку добра соберёт.

 

Снегирей закружит карусель,

День вспорхнёт в небеса с веток сонных.

Ты попробуй на вкус "монпансье",

С детства пахнущее лимоном...

 

МЕТЕЛЬ

 

.......Буря мглою небо кроет…

......А.С. Пушкин

 

Всё как по Пушкину - метель

Иль буря за окном,

Снежинок белых канитель

Украсила наш дом.

Исчезли ленточки дорог,

Заснежено-чисты,

И, кажется, что нет тревог,

Нет в сердце маяты.

Горит случайное окно,

В нем блики, как цветы.

Кому-то здесь припасено

Немало теплоты.

А может здесь живет печаль

Несбывшейся мечты?

Давай с тобой доверим чай

Объятиям плиты.

Поразмышляем о былом

Под вздохи кипятка.

И, словно буря за окном,

Дух всколыхнёт строка.

 

Внезапно мысли освежит

Лихой её виток.

К свободе паром полетит

Нагретый кипяток.

Ты скажешь: «Строчки ни о чём,

Почти галиматья»,

Что ж, не сдала тебе зачёт,

Ну, да, не Пушкин я...

 

* * *

 

.......Анне Ахматовой.

 

В ладонях черёмухи белой,

Райским яблочком

...........солнце алело,

И птица вечернюю пела

..............песнь о любви.

А сердце ей в такт звенело,

Хотя уже отболела

...........душа одиночеством.

Вечерело…

.........Усталое тело

Обретало покой.

В тихой небесной дали

Виднелся небесный храм.

На ступеньках женщина

............в белом,

То ли плакала, то ли пела

Соломона псалмы.

Зови, не зови: «Возлюбленный мой,

...............где ты?»

В ожиданье окаменели,

.............стынут слова мои.

И только далёким эхом,

Отвечают краплёные

..............закатом цветы:

«Милого средь живых нет,

За двоих одна,

..........неприкаянная жена,

Живи и страдай ты!»

 

Я ПЬЮ СТИХИ...

 

А все мои прерывистые строчки,

слепые запятые, буквы, точки

и срывы ритма,

(будто со скалы я падаю) –

исканья одиночки.

Быть может, все они

обречены.

Но острые углы

разгладит белый стих

последней точкой.

Я пью стихи.

Я проливаю их

на чистый лист,

как будто дождик -

капли многоточий.

 

О ГРУСТИ

 

.........У грусти звенят серебристые звенья…

...........Елена Левин

 

Цвет грусти подобен

Соцветьям сирени,

Их ветер колышет,

Качаются тени,

И солнце в них дышит.

Цвет грусти -

Изменчивый сонм настроений,

Так речка в мурашках

От ветра в смятеньи.

В прибрежной волне

Миллион отражений:

То сосен могучих,

То низких ракит.

Но стоит к реке

Подойти чуть поближе,

Пейзаж удивит:

Луч солнечно-рыжий,

Бедовый, как кошка,

В воде силуэты

Полижет немножко,

И светом заката

Сквозь ветви сирени

Окрасятся в грусть

Облака настроений.

 

* * *

 

Стихи – это каждая клетка тела,

Какая покрепче, какая поплоше.

И если уж слово-птенец взлетело,

Ему говорю я:"Всего хорошего!"

 

Когда на душе у тебя стемнело,

Злодейка-судьба тебя одолела,

В строку превращаются слёз горошины,

И роз лепестки на терновник брошены...

 

В ЗИМНЕМ ДНЕ

 

.......Умей творить из самых малых крох.

.......Иначе для чего же ты кудесник?

......К. Бальмонт

 

В том зимнем дне,

В котором снега нет,

Все ветки к небу

Тянутся с мольбою.

Сквозь тучи вижу я

Малиновый рассвет,

Как стаи снегирей

Над головою.

Из трудных строк

Рождается сонет,

Прозрачный

Под озябшими лучами,

Нечаянный в раздумиях

Печальных,

Затерянный в снежинках

Строчек след…

 

* * *

 

Душа – снежинка на ладони,

Едва блеснёт - и нет её.

Метель стучит о подоконник

И засыпает бытиё.

 

Душа - снежинка на ладони,

Её судьбы очерчен круг:

Промчится ветер – и уронит,

Сомнёт, закружит, сдует вдруг.

 

И с этим вихрем не поспоришь,

Он заглушает сердца стук.

Душа, душа, чего ты стонешь….

Тебя оставил лучший друг?

 

СЛОВО О ПИТЕРЕ

 

О, как ты Питер многолик…

Зимою скользкие дороги,

И под дождём - суровый лик

Петра, Исаакий строгий,

И крик ребячий со двора,

Так воробьёв перепугавший.

В окне, с прищуром кот домашний,

Хитро взирает «во вчера».

Он за стеклом. И нипочём

Коту любая непогода...

А дети бегают с мячом,

Под хмурой крышей небосвода.

Ещё чем Питер поразит?

Соседским гамом в коммуналке,

И видом старика на свалке,

Что всеми уж давно забыт,

И песней ветра на трубе,

(Тот джаз потом не повторится),

И лицами друзей в судьбе,

Которым Петербург не снится:

Они давным-давно живут

В прекрасной северной столице,

Чай пьют и делят свой уют

На счастья хлебные крупицы.

 

ХОЧЕШЬ ЗНАТЬ,КАК ЖИВУ?

 

Хочешь знать,как живу? Как обычно,всё без изменений:

За окном листопад задевает крылами карниз,

Как у всех дни идут, разбиваясь на сотни мгновений,

По утрам бутерброд, как всегда, на полу маслом вниз.

 

Не хожу на работу и делаю вид - всё прекрасно,

Понимаю ли смысл всех постигших меня неудач?

Пусть ночами луна наблюдает за мною бесстрастно,

Не волнуют её потаённые горечь и плач.

 

Я, наверное, стала терпимей и, верно, мудрее,

Никого не сужу, и по правилам строгим живя,

Поняла одну вещь: я уже ни о чём не жалею,

Ни о ком… никогда… ни за что… ни тебя, ни себя.

 

Научилась читать жизни суть между строк и пробелов,

Не грущу и о том, что белей снега раннего нынче висок,

Я, возможно, судьбу победить-одолеть не сумела,

У меня только строчки - родникового счастья глоток.

 

Я нормально живу. Не поверишь, всё просто отлично.

Но и ты не молчи, мне хоть изредка письма пиши.

И не думай плохого, я в полном порядке обычно,

Просто мне так спокойней прожить…

................... …не роняя души.

 

ЗАЧЕМ ПИСАТЬ СТИХИ?

 

Зачем писать стихи, когда глаза

Почти не видят, и мир в скупом оконце.

Отвечу так: «Стихов трудна стезя,

Но лишь они меня приводят к солнцу!"

 

* * *

 

Я погружаюсь в мыслей тишину,

Как будто бы в копну шуршащих листьев.

Сегодня я у осени возьму

Мольберт, гуашь, карандаши и кисти.

 

Я вновь душой уйду в ту глубину,

Где места нет былым воспоминаньям,

Как жёлтый лист, что у волны в плену,

Отдамся вдруг уроку рисованья.

 

Когда же День растает, как мираж,

Взойдёт Луна – волшебник и кудесник,

Останется со мной Любви предвестник,

Осенний удивительный пейзаж.

 

Я ПОЧТИ НЕ СМОТРЮСЬ В ЗЕРКАЛА

 

Я не очень люблю зеркала.

Не за то, что я в них некрасива,

Через них мне судьба

Словно мстила,

В них не внешность мою отразила,

А тоску, что сжигает дотла.

Я не очень люблю зеркала.

Говорят мне: "Ты женщина сильная",

Нет, поверьте, совсем не сильна,

Просто в жёсткие времена

Я быть строгой и мудрой должна:

Жизнь - она ведь не «опера мыльная».

Я почти не смотрюсь в зеркала,

Даже если они раскрасивы,

Видно, долго я счастья ждала

И напрасно растратила силы.

 

Отчего же, никак не пойму,

После ночи тревожно-бессонной

Так и тянет в зеркал глубину

Заглянуть, словно в омут бездонный?

 

ТЫ НАЙДЁШЬ МЕНЯ

 

....Не зажигай огня. Пусть думают, нас нет.

....Так проще привыкать к бесчисленным потерям

...............Людмила Линдтроп

 

Не зажигай огня,

Ведь ты найдёшь меня

По контуру строки,

Озябшей на листке,

Услышишь тихий вздох

Истлевшего огня

Не на свече,

На пёрышке в руке.

Не зажигай меня

Огнём полночных глаз,

Что, будто две звезды,

Следят с небес в упор.

Я словом обожглась,

Но, случай не кляня,

Иду, неся свой груз

Судьбе наперекор.

 

ДЕРЖИСЬ ЗА ЖИЗНЬ!

 

Мне говорят: «Держись, за жизнь!»

Но как держаться,

Когда держись иль не держись –

Хреново, братцы.

Когда не пенсию дают –

На жалость крохи.

Бессовестно газеты лгут:

«Дела неплохи…»

Они прекрасны, может быть,

У власть имущих…

Им наплевать на остальных,

На невезучих.

На газ повысят и на свет

Расценки снова –

Молчи, кричи,

Но толку нет

От забастовок.

Низка зарплата?

Ну и что?

Терпи по-русски!

На выборах тебе дадут,

Да без закуски….

А если нечем заплатить

За коммуналку,

К бомжам иди

Бесплатно жить,

Иди на свалку,

Как этот сгорбленный седой,

«Лицо эпохи»,

В свою корявую ладонь

Зажавший крохи.

Держись за ниточки судьбы!

Но как держаться,

Когда душа от стыдобы

Готова сжаться.

 

* * *

 

Жестокий мир познав,

не разучилась верить

в целительный поток

исповедальных строк.

Чуть полночь за порог -

в мои стучится двери

Бог Совести моей,

мой беспощадный Бог.

 

ЭТО СЛОЖНО...

 

.....Не прислоняйся, будет больно

.....Здесь даже стены огнедышат.

.......Павлова Татьяна

 

Не прикасаться... это сложно,

Мы словно птицы над юдолью.

Здесь шелест крыльев осторожный,

Стена....

Душа кричит: "Доколе!"

И стих, как провод оголённый,

Цепляет! Нет ему запрета.

В Москве заснеженной и сонной

Вдоль одинокого проспекта

Бредёшь ты.

Жаль, меня там нету...

Звенит надорванной струною

Моя строка.

И ночь мне шепчет: "Не поэт я…"

Лечу к тебе,

Бесцеремонно

Опять в твоё вторгаясь небо.

 

ХУДОЖНИК

 

Моя надежда птицей белой

Летит под проливным дождём...

Как ярко, дерзко и умело

Творит Художник за окном!

 

А одиночество приюта -

Печальной повести мотив.

Всечасно в ожидании чуда

Душа живёт, про сон забыв.

 

Когда я вижу, как мазками

Художник оживил рассвет,

В котором всё - и лёд и пламень,

Восторг, сиянье, цвет и свет,

 

Моя тревога исчезает,

И с ней обиды гаснет луч,

И бархат синий покрывает

Обрывки дождевые туч.

 

И между ними птицей белой

Надежда светлая моя.

О, что же ты с душою сделал,

Творец-художник в свете дня!

 

ШУТКА

 

Я - « старая развалина»,

Древняя, как сказание...

Всё, что есть у меня,

Это стихов вязание.

Сижу, вяжу. И нахожу:

Там «дырка», там «узел».

Как переделать? Вопрос!

Снова начатое исправлять?

Не могу не сочинять (всерьёз!)

Что мне в наследство досталось?

Умение побеждать усталость,

Или всего лишь нос,

Который семерым рос?

Он всегда чует радость.

 

* * *

 

У каждого свое общенье с Богом:

Кому стихи, кому картины всласть.

Земная нелегка всегда дорога...

Как сделать, чтоб она до неба поднялась?

 

Все призрачно: богатство, власть и слава.

Родится стих внезапно, как любовь,

И, крылья прикрепив душе моей усталой,

Творец врачует лирой страх и боль.

 

ТЫ ГДЕ-ТО ТАМ...

 

Ты где-то там, в плену Московских улиц,

Идёшь, задумавшись о чём-то, о своём.

Зонты, как птичьи стаи, ввысь метнулись,

Роняя капли в серый окоём.

Сирени ветка плавно покачнулась,

Дождинок слышен лёгкий перезвон.

Так незаметно упорхнула юность,

И жизнь как пережитый странный сон...

 

А я, листая кладези-страницы,

Всё мысленно гуляю под дождём

И вижу, как, не замечая лиц, мы

По старому Арбату вновь идём.

Нам хорошо молчать…

Слова потом

Нам могут пригодиться.

Как филин, строго смотрит старый дом,

Вечерняя пыльца над ним искрится.

 

И кто-то шепчет мне: «Шалом!

Пойдем туда, где небосвод струится…»

И о любви мне хочется молиться,

И нараспев читать псалом.

 

ТОЛЬКО В РОССИИ

 

Только в России горькая старость

Не оставляет надежды в душе.

Я в твоём взгляде читаю усталость

Пройденных лет меж «ещё» и «уже».

 

Только в России горькая старость -

Пропасть отчаянья на вираже.

Где тот Всесильный, что снял бы (хоть малость)

Наших невзгод, чтоб дышалось свежей.

 

Снова об лёд чахлой рыбкою биться,

Чтобы надежду пустить на простор.

Житель провинции или столицы,

Старость в России - как выстрел в упор.

 

Ветер за окнами мечется, злится.

Слушать не хочет он наш разговор.

Эти стихи, что на белой странице,

Могут ли дать безнадёге отпор?!

.

 

* * *

 

По ступеням добра

Я иду, спотыкаясь и падая.

Только шрамам души

Не веду ежедневно я счет.

Мне б дойти до вершин,

Над которыми яркая радуга,

Вопреки непогодам

Сияет ещё.

Я иду по ступеням добра.

И награды не надо мне.

Пусть рекою добро

В океаны, в моря утечёт.

И печальное сердце

Живительной влагой обрадует

И внезапную зависть,

Как меч, пополам рассечёт.

Я иду по ступеням добра,

Спотыкаясь и падая.

И, быть может, душа

В этом мудрость свою обретёт.

И холодному небу

Горячее сердце подставлю я,

Чтоб весенним дождём

Растопило неверия лёд!

.

 

* * *

 

Одожди, Богородица,

Душу иссохшую влагой,

Помоги одолеть

Повседневную боль и печаль,

Я живу,

Как листок,

Лишь к небесному тягой,

А листку отойти от земного

Нисколько не жаль.

Вот и я - не о благостном быте

В судьбе сожалею,

Мой квадратик окна -

Словно рамка грядущих картин.

Окропи, Богородица,

Верю, я буду сильнее,

Стану выше беды, исцелюсь

Этим даром твоим!

 

ЖИТЬ ВОПРЕКИ

 

.......Казаченко Тоне

 

Знаешь, давай будем жить,

Не смотря ни на что.

Ветер кружит и кружит

Бархатистые листья.

Тянутся к небу

Ветвей исхудавшие кисти,

Веря, страдания временны,

Это ни что… если сравнить их

С неповторимостью жизни.

Знаешь, давай будем жить

Не отмечая горьких дат,

Боль одолев, утверждая

Всю силу творенья.

Помнишь, как жил

Оловянный и стойкий солдат?

Ради любви не боялся

Он даже сожженья!

 

* * *

 

Жаль, нельзя приручить Новый год,

Как щенка от любимой дворняги,

Чтоб гулять с ним и жать ему лапки,

Если он их тебе подаёт.

 

И нельзя воспитать этот год,

Дабы был он послушным, хорошим,

И не лаял бы зря на прохожих,

Если кто-то нетрезвый пройдёт.

 

И намордник ему не надеть.

Иногда пёс и зубы оскалит,

Зарычит на кого-то и впредь

Очень близко - не подпускает!

 

Я с тобой подружусь, милый пёс,

Пирожок принесу тебе сладкий,

Я снежинке пощупаю нос,

Если влажный, тогда всё в порядке!

 

ГРАНИ

 

Хрупкие грани

Между летом и осенью

Стёрты вздохом тумана

И облачной проседью

Восхода медвяного,

Задумчивостью последнего

Летнего дня.

Слышишь, как листва шуршит,

Перекликаясь с грустью души?

Так в сердце соприкасаются

Грани чувств.

Разрушать этой гармонии

Не спеши.

Капли дождя на листве,

Словно стеклянные бусы.

В них отражается день,

Рассыпавшись

На часы и минуты.

Кажется, утро

Пейзаж у реки

Пишет

В подарок кому-то.

 

.

СИРЕНЕВЫЙ НОКТЮРН

 

Не так давно прошел прохладный дождь,

В засушливом краю почти что чудо,

И небо, всё в сиреневый горошек,

Ко мне в окошко заглянуло утром.

 

А в палисаднике - кусты после дождя,

Пускай, отцветшей, но живой сирени,

Кивая ветками, приветствуют меня,

Даря сиреневый ноктюрн весенний.

 

Шопен, иль Григ, иль Шуберт, кто же вмиг

Раскрасил мир чудесными тонами,

А может сам Творец, магистр и чаровник,

Любуется сиренью вместе с нами?

 

А в полдень - духота… Ни облачка… Но стих

Все ждёт блаженных капель вдохновенья.

И мой тетрадный лист торжественно притих,

Вобрав в себя сиреневые тени.

 

* * *

 

.......Остановка трамвая, и пара некрупных созвездий,

......Что еще не созрели, но яблоком падают в руку.

.........Татьяна Павлова

 

Это ветра тревожная дрожь

Расплескалась по листьям.

Нынче пасмурно. Дождь?

Жизни колкие брызги

Из души не сотрёшь.

И трамвайные взвизги,

Как по зеркалу нож.

Горизонту печаль отдаёшь.

Как же лето капризно...

Долго солнышка ждёшь,

Что меж тучек зависло.

И укрывшись под зонт

По Москве ты бредёшь...

Путь не близкий.

И невольно в ладони

С небес собираешь записки,

Словно письма Всевышнего,

Те, что в полночь прочтёшь,

На прохладной листве разглядев

Крупных звёзд золотое монисто.

 

Улыбнись тонкой ветке. Найдёшь -

Маленького эквилибриста.

 

* * *

 

В степи тюльпанов нет пока,

Дожди над нею и туманы,

Но в сизом небе облака

Напоминают мне тюльпаны.

 

А их палитра, ты взгляни,

Как перепады настроений,

Как жизни нашей сложной дни:

Есть зимний, летний и весенний.

 

Мне очень хочется ласкать

Их лепестки в своих ладонях.

Я подожду. А вдруг, как знать,

Мне облако тюльпан уронит…

 

В ЭТОМ МИРЕ

 

В этом мире трёхмерном,

немного нервном,

любовь забыта,

потеряна,

или разменена

на удобства

быта.

И только друзья верные -

ангелы друг другу,

наверное.

Одолеют любую вьюгу,

душами осветив темноту,

услышав,

осуществив чью-то мечту,

своим «я» жертвуя.

И если близкому человеку

невмоготу,

друг интуитивно схватывает

на лету

сигналы твоей мысли,

и отдаёт свою доброту

в трудный момент жизни.

Ничего не требуя, потому,

что душа его так щедра,

будто солнца брызги

среди февральского дня.

И ты согреваешься

от маленькой искры

дружеского вниманья,

будто бы от костра.

 

МОЛИТВА К...

 

Мой синеокий!

И ты одинокий...

Я тоже.

Небесная пыль

Разукрасит

Моё бездорожье.

Ты - Ангел мой,

Или же

Просто прохожий,

Чуть-чуть

На любимого

В профиль похожий.

А я дотянусь ли

До прядей твоих?

И, быть может,

Губами к стеклу

Припаду и шепну:

«Дай Всеправедный

Боже

Мне к милому

Сердцем прильнуть...»

 

МАЯТНИК

 

Громко маятник за стеной

Зимнее отстукивает время.

За окном небеса

Уже пахнут весной.

Незаметно крылья чьи-то

Коснулись меня.

Небесный защитник

Грустит вместе со мной,

С маятником сердца стук

Сверив.

Жизнь раскачивает порой,

Так, что трудно поверить,

Что следом за бурей

Солнце небо

И душу согреет,

И расцветёт верба,

Наслаждаясь

Теплым ветром,

Как фортепианной игрой.

 

* * *

 

В квадратах фиолетовых домов

Не разглядишь порою душу,

Она, как рыба, брошена на сушу,

Ей дышится с трудом среди миров.

 

А жизнь, трамвайным кликом прозвоня,

Всё движется под гору сожалений,

Живая радость птичьих песнопений

В ладонях затихающего дня.

 

И всё же - я надеждами полна,

Что не напрасны откровений строчки.

Душа моя – зелёные листочки,

На веточках сирени – кружева.

 

На страничках Натальи Мурадовой на сайтах «Стихи.ру» и

«Проза.ру» более сотни тысяч её читателей и почитателей,

что живут в разных уголках мира. Вот мнение одного из них,

Валерия Розенберга из Германии:«Я открываю странички Откровений,

заполненные через невыносимую телесную боль таким жизнелюбием

Души, как у Наташи Мурадовой... Откройте и вы в минуту отчаяния

от собственной немощи страницы её искренних признаний, открытий,

познаний... И устыдитесь своей слабости на примере той Силы,

которой живёт эта девочка свою тяжкую, но богатую жизнь.

Натуля! Спасательный круг жизнелюбия...

 

С Натальей Мурадовой меня познакомили мои штутгартские друзья,

которые захотели подготовить и издать сборник её стихов.

Я взяла на себя редакторские функции... В процессе работы

так срослась со стихами Натальи, что теперь мне кажется,

что все её строчки - точно, мои собственные. На сегодня -

сборник у издателя, скоро выйдет из печати...