«когда б вы знали, из какого сора…» А.Ахматова …терпенья терапия. Крен ремонта. Электросети местной слабый свет. Настойка валерианы, и в Торонто, поскольку визы нет, не купленный билет. Мне некого любить. Любовь – литература, а жизнь – она есть быт, и грязи с пылью микс. Мне некуда спешить, ямщик, напейся сдуру, и лошади твои, и сам ты – только текст. Зелёной вазы крик неслышный, красным розам в цвет красный стул, июльской полумглой отполированный. В тяжёлых летних грозах забрезжил выход, мне подсказанный метлой. К чему любить? Ведь сколько не старайся по-человечьи жить, убьют, а не дадут. Мети метла, лети, перо. Смиряйся с осколками часов, с песчинками минут. А всё-таки есть жизнь в последствиях ремонта, коль, мимикрируя под разный пёстрый хлам, под высохший цветок, под сумрак заоконный являются стихи, пусть с горем пополам. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
