нет повести печальнее на свете, чем повесть об утопленном поэте, поэт, пьянющий в хлам, пришёл к Джульетте и утонул в её ватерклозете... другой поэт в игле нашёл утеху, он был талант - он из Москвы приехал, черпал он вдохновенье в героине, в морфине, в промидоле, в кокаине, он полысел, не говорил, а блеял, не рассчитал дозняк и ласты склеил... знавал я гениального поэта, писал "про то" он ярко и "про это", к спиртному страсть его всерьёз губила, он это понимал, но жутко пил он, пил водку, самогон, шмурдяк и пиво немилосердно, жадно, торопливо, вообще пил всё подряд, лишь бы горело, здесь все заборы помнят его тело, как пёс он сдох, хм...нет,пожалуй, это грубо, среди бомжей в подвале дал он дуба... знавал я стихотворца-рифмоплёта, талант был мал, но он над ним работал, его пристрастия совсем я не пойму - искал он Музу в гашишном дыму, с утра до вечера он косяком вертел, весь высох, как китаец - пожелтел, он обещал меня поэмой удивить, разжился, видно он, марихуаной, он и писать-то не умел без плана, кричал, мол, Муза посетит его нирвану, что,мол, и Пушкина прижмёт, как таракана, два месяца назад ушёл "творить", но приказал всем долго жить... сильней других поэт грехам подвержен, уж так устроена его душа, он чуток, мягок,вежлив, нежен, он весел в синяках и без гроша, он слабоволен, он для всех отзывчив, им пользуются все, кому не лень, уступчив, не злопамятен, улыбчив, не знает ночь сейчас, иль ещё день... давно якшался я с одним поэтом - всегда одет в рваньё - зимой и летом, он о высоком говорил замысловато, его фантазия вообще была богата, такие он выламывал коленца, что "Фауст" - пустячок! слабо им, немцам! такие выдавал он коленкоры, что сам Шекспир не смог бы с ним поспорить, играл словами виртуозно, как жонглёр, а был - простой квартирный вор... однажды где-то спёр две шубы, его поймали, выбили все зубы, поэта не понять вандалам грубым и он в травматологии дал дуба... поэтов не сужу за слабость, нет! я сам чуть-чуть того, ведь я - поэт! но я всегда из тьмы ползу на свет на склоне лет!!! |