лежат стихи мои в пыли, всё денег нет их напечатать; поэты ведь - не короли, трудяги с мизерной зарплатой... вот снова я её отдам за коммунальные услуги, мне каждый раз "шерше ля фам" - твердят друзья и их подруги... те ж, у кого деньжата есть, увы, совсем не меценаты, для них нет слова "долг" и "честь", слова то есть, но смысл их - жесть! и потому они богаты... для них ведь слово "долг" живёт лишь в денежном эквиваленте, а слово "честь" у них не в счёт - с него не капают проценты... зачем им чьи-то там стихи, они и книг-то не читают, лишь на компьютере штрихи между нолями убирают... их цифры всё растут, растут в астрономические суммы, у них - премудрый институт - там не дают поэтам ссуды... но как бы ни был нищ поэт, он руку с шапкой не протянет, ведь как тогда нести в Мир свет, коль попрошайкой жалкой станет? не станет милостынь просить у нувориши и чинуши, ему всю боль Земли носить, как и свою больную душу! простой народ ему воздаст, когда пробьёт тот час награды - иль памятник ему создаст, иль крест подгнивший, без ограды... мораль сего стиха проста: - поэт останется поэтом, а коль строка твоя пуста, то пропиши хоть лет до ста и меценатов больше ста - твой "стих" завянет даже летом! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
