Балкон распахнут. Крадучись, тайком Втекает в дом туман – котом облезлым. Чуть воровато прячется под кресло, Но тут же – дальше, тайною влеком. И – с любопытством – выше. Там – меж книг – Портреты: Блок, и хмурый Достоевский, И мрачный По. И Чехов. Ветер дерзкий Почти не движет занавески. Поутих. А за балконной дверью – лес и дол. Как жаль, что их не видно из портретов. Меж тем, туману начихать на это; Он по-хозяйски прыгает на стол. А на столе спит кактус – неофит. И грезит смутными самумами саванны. Ну, где б видать ему линялые туманы, Чей аромат росой рассвета свит?.. И вот, проснувшись, ужасом объят, Дрожит, трепещет кактус в стиле «вибро». Сны – в рассыпную! – стайкою колибри. А кот-туман, дымится под и над. И кактус зарывается в кашпо. Весь – с лапками, с колючим ирокезом… И льётся дым зари над дальним лесом. И наконец-то, улыбаясь, смотрит По. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
