По тонколедью Жизнь моя идет, Хрустя словами, спаянными стужей. Метель мохнатая по площади метет Хвостом колючим, стелет гладь на лужи. Идет Судьба, укутав щеки в воротник, Как будто зная, что в неярком свете На корешках библиотечных книг Моих имен она, увы, не встретит. Моих имен, моих сырых стихов, Моих рождений и смертей, конечно, Прочесть, как книгу, будет нелегко В черновиках, исчерканных небрежно. В черновиках то пальцем, то пером, То липкой кровью, то водою с сажей Все то, что этой жизнью мы берем Своей, чужой и неизвестной даже. Своей, чужой – как это расплести На две прямых, как в школьной теореме, Мы были так пленительно близки, «Но вам не время!» - говорило Время. «Я вам не верю!» - говорили Вы На мед моих нетрезвых откровений. И не боясь кривой людской молвы, Порой ко мне садились на колени. Молчит Судьба, что в каждом из миров, Где пишут жизнь смешные человечки, Их лучший труд, их ставку на «зеро» Пожрет огонь дешевой липкой свечки. /январь, 2014 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
