Она стояла одна. Поодаль. Только сейчас, спустя пятьдесят лет, она поняла, что всю жизнь была одна. Гипотетически.

 

Была когда-то большая и совсем не дружная семья, которая никогда не приняла и не полюбила «последыша». Как можно полюбить сестру, которая на двадцать лет моложе старших детей? Зачем семье лишний рот? Кому надо её кормить в голодные годы войны? А мать и не пыталась навязывать свою кровинку. Всё делала сама, оправдываясь своей неграмотностью. Сама, мол, всё сделаю.

 

Как слепой котёнок носом, тыкалась, подростком, то к сестре, то к брату, пока не поняла, что выживать надо самостоятельно. Вот если у неё всё заладится – они поймут, что зря отворачивались от сестры.

 

Наверное, очень заладилось. Заочно окончила техникум, устроилась сама на работу с постоянным окладом, получила жильё в новостройке, вырастила достойных детей. Почему старшие так и не приняли её в свой круг?

 

Как-то дочь сказала, что от зависти.

- Не говори глупости, - шикнула мать. – Такого быть не может. Чему здесь завидовать?

- Тому, что никогда не попросила помощи.

- И не попрошу. Я еще и сама им помогу.

- И напрасно, мам. Напрасно.

 

***

 

Она стоит одна. Поодаль. Ни слезинки.

Что с тобой, женщина? Ты так сильна? Или всё же поняла, что никогда и никому из своей родни не была нужна…

 

В гробу лежала её старшая сестра.

- Как они похожи на свою мать, - прошептал кто-то за спиной.

- Как они похожи между собой…

- Прости меня, - вдруг прошептала младшая, - прости.

- Мама, она не ответит. А за что ты просишь прощения?

- За то, что родилась, - сказала женщина и бросила горсть земли в могилу.