А старость грешная ничком, Пыталась выжить до рассвета, Мы с ней молчали ни о чем, В глазах вопросы без ответа… А что об этом лебезить, Шептать на ухо что-то смерти, Поэтом можно и не быть, Но человеком нужно… Верьте. Пусть вышивает тишина, На простыне мирские грезы, Проснутся музы после сна, Чтоб нашептать стихами прозы… |