Иду на прорыв через флажки, Где ж вы мои братья..? Стреляют опять, пакуют в мешки, Жаль не могу стрелять я… Загонщики бьют по номерам, Собаки по следу гонят, Пуля летит, всего девять грамм, Друзья умирают в стоне… Раненый волк рвется вперед, Спасая свою душу, Номер один прицелено бьет, Прав здесь всегда бьющий… Сердце в груди сжалось в комок, Лечу на его выстрел, Эхом внутри щелкнул курок, Клыки в горло впились быстро.. Пуля прошла через меня, Прыжок и подмят сволочь, Так и не смог уйти от огня, Не будет луны в полночь… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
