Говорят мне: "Вы пишите не пронзительно". Говорят: "Вы, девочка, не поэт". Усмехаюсь я только. А ведь действительно, Не стихи у меня - их призрачный силуэт. Я хотела бы дико чего-то звонкого, Что останется в памяти у людей, Только вот на запястье безумно тонкое Не повесить уже ни фенечек, ни цепей. А поэт - он в цепях. Навсегда и всюду. И куда ни пойдет, его все узнают по ним. Я... что я? Как и все, я мою посуду, Убираюсь, пою и горюю по не_родным. Говорят мне: "Бросайте-ка это дело" Говорят мне, мол, много тут лишних слов. Говорят мне: "Не столько ты бед терпела, Чтоб писать про предательство и любовь". Я согласна, ведь это до боли правда. Я из тех, у кого не случалось-то ничего. Я из тех, кто откладывает на завтра То, что сделать можно вчера еще. Я из тех... да впрочем, неважно это. Я - всего лишь девочка. Не поэт. Если честно, мне хочется быть поэтом, Но для этого мне не хватает лет. Но для этого дела ведь нужен опыт, Сила воли... забыла, что там еще. Здравый смысл, конечно же, будет прОпит, Ну а разум - и вовсе-то обречен. Говорят мне: "Зачем же вам быть поэтом?" А я думаю: "Правда ведь... А зачем? " И, наверно, призванье мое не в этом, И, наверно, стихи не цепляют ничем. Говорят... да и пусть говорят мне дальше. Я, пожалуй, не устану уж повторять: Я скорее прозаик. Поэт я чаще... Если честно, мне все равно, что говорят. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
