На цинковом небе – ноябрьский дождь. В воздухе – тушь и сиена. Пропласток перспективы подводит брови сурьмой. Ныряю дрожью в дверной проём и упираюсь в холод венозных стен – без альтернативы. Снова нет ничего слаще её волос в такое безвременье, когда по стеклу стекает кадмиевая слеза, разбавляя чайное многоголосие, и побелкой ссыпается аромат осенних аллей, перетекая в разряд фантазий. Я встречаюсь с ангелами её губ, с глазами, цвета речной долины, с её именем на обложке стекла, чтобы проснуться завтра в туманном распятье солнца над илом окон, и прошептать простужено, словно ночная фиалка опустила на веки холодную тень: “Как в последний раз…”. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
