Нет, стихи не игра, не потеха. Это странного голоса эхо. Это мысль, что ночами струится, чёрной тенью ложась на страницу. Это просто явление, случай... Это то, что пугает и мучит, что преследует денно и нощно, что в тебе постоянно и прочно. Что в тебе как заноза, как вирус... Умножение плюса на минус. Боль ошибок твоих и сомненья. Раздвоенье твоё, расслоенье. Эфемерное, тихое эхо, вечный спутник и плача и смеха... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
