Всё наспех – снег внахлёст неубранной листвы. Мосты в тумане. И манит пустотой уставшая душа. А в ней - по мостовым, шаги чеканят. Шаги спешат, спешат, спешат От безысходности - к тоске. След на виске (не выстрел - нет, а старость). Осталось только ждать, купив билет на прошлое. Об этом ли мечталось? Уже слетаются на крохи тусклых лет не мотыльки, а бдительные вороны. И вверенный слепому Богу век берёт разбег на все четыре стороны. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
