Вечер был так пьяняще, так огнисто ал, И поверилось мне как когда-то: Ты в осеннем лесу мои письма читал Под рябиною цвета заката. Был язык их так скован и чуточку сух, Я в конце не просила ответа. Ты читал мои письма в осеннем лесу: Я тебе благодарна за это. Если б ты их прочел в городской суете, Все, наверное, понял иначе И, быть может, ответил словами из тех, Наподобие копеечной сдачи. Как щедра та природа, что может учить Нас вовеки, и ныне, и присно Безоглядно дарить, невзначай уходить, Горевать и любить бескорыстно. Что же нам выяснять, кто был прав, кто неправ, Если боли своей не внимая, Листья падают, силу деревьям отдав, Для себя красоту оставляя, Чтоб истаяв замедленно в лоне земли, Прорасти неожиданной новью. Так и письма мои, точно листья любви, От меня отрываются с кровью. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
