Вот она, граница, ждет, во всей красе, В мареве туманном, утренней росе. Лист не шелохнется, птичьи голоса, Ровная, как скатерть, следополоса. Здесь мне тридцать девять, я слегка небрит, С печенью порядок, сердце не шалит, Есть чего покушать, есть кого любить. Может это счастье – кем-то просто быть? Так зачем я утром, мокрый от росы, Лезу в равнодушье следополосы, Лезу по-пластунски, нос боюсь поднять, Жду: когда же в спину мне начнут стрелять? Лезу на колючку, в клочья рву уют, Верю, что без свадьбы раны заживут, Трезвый до обиды, толстый, злой, живой Через средний возраст, через кризис мой. Ноябрь, 2013 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
