Ветер падает на кровать, на одеяла из осенней листвы. “Тибетская пустошь надёжней красок Монмартра”, – шепчет листва, по горло сытая влагой с грязных подошв неба. Невпопад попадая взглядом в прокуренный ритм ветвей, делаю своё дело – пью на последние, и наслаждаюсь безденежьем с полным правом; ведь сердце должно стучать, суконкой мышц под мокрой одеждой души, нежно и безвозвратно, как первый снег на ладонях вандала. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
