Ах, спит давно моя зазноба, Дробя ногами как в седле И предстоя пред крышкой гроба, Что мне само не по себе. Луна выпендривает тонко Свой западающий наряд… И я ругаюсь матом звонко В влагалишний всезвукоряд! Послать ли их ещё далече, Куда и Пушкин не дошёл… Стихи давно уже не лечат, А говорят: Да вон пошёл! |