Часов настенных звонкий бой разбудит сумрак мой незрячий - и заворочается боль. Шершавым щупальцем горячим, она исходит изнутри. Струится пот по липкой коже. Считаю время: час… два… три… А ночь, совсем по-осьминожьи плеснет густых чернил в настой моей болезни; сатанея, задаст опять вопрос пустой: «Забвенья? Морфий от Морфея?» Кивну - дурманящий елей уже баюкает мой разум. Боль растворяется во мне - все тяжелее с каждым разом. В рассвет, отпущенный судьбой, сочится сумрак мой вчерашний. Во мне ворочается боль… Жива. Как холодно! И страшно. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
