Летнее солнце подглядывает в замочную скважину сентября, словно, укушенная коброй, львица беспомощно смотрит, как гиены делят её мёртвого детёныша, и нежная кровь уходит в зыбучий песок ночи. Белым углём искрится листва, словно губы Того, к Кому нас приводит время, нашёптывающие судьбу, или сказку над ухом глухих мансард. Молитвенный дождь, медленно, опускается на колени в патоку янтаря, малахита и грязи, окрылённый последним желанием. Так горит на ветру сладостный поцелуй сентября, где каждая женщина может сказать: “Это – я”; где усталый путник падает в ноги слепому дождю, скрестив, будто пальцы, дороги. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
