О, как малинники ревнивы, Нежней становятся вдвойне, Когда цветущий куст крапивы Не обжигает руки мне. В уремах солнце поневоле... А недозревший с горя мёд Чертополох в пшеничном поле В лиловом цвете ведьмам льёт. И нет милей терновых прутьев, Что отовсюду прут взашей, Когда в бордели на распутье Везут усопших торгашей. |