С утра поток холодной грусти Моё заполнил захолустье. Из тучи чёрной-иссиня Дождище хлынул на меня. Июль. О боги, извините, Стоять бы солнышку в зените – Тумана в полдень торжество. Тринадцать градусов всего… Немой к синоптикам вопрос – Неутешительный прогноз. В тоске сижу я, как изгой, Мокро, из дома – ни ногой. Окно в слезах, «дыра» на стуле. Тринадцать градусов в июле. |