Солнце сжигает весенние пастбища: Травы и скифский тюльпан, Но остаются колодцы и капища И междумирья кальян. Вновь он вскипел от морского дыхания И затуманил зрачки. И, громыхая лоханями, Мир этот чистят рачки. Пашут они, уподобившись частникам, Преданы грядкам своим, Перекрывая сачками и частиком Времени смутный Гольфстрим Микроскопическими мониторами Нас мониторит фасет. И наблюдает, укрытый за шторами, Все подмечая, сосед. Кто он? И что ему тут интересно? К счастью, ни мне, ни тебе неизвестно! 01.07.13 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
