Это сердце, этот алый мешочек с дыханьем в межрёберной клетке, как надёжно он чувствует боль; это значит – время не спит; это значит – быть может, прощай; это значит – табачный дым облаков в прохладе лаванды, у погасшего летнего дня, где грунтовые воды несут свои мрачные тени, как безбрежную чёрную кровь, к подошвам заката, пока тонкие вздохи ветвей и шелест травы, отмеряют сухими глотками воздух июля. Там, поодаль, скоро стихнут слова, сквозь миндалины сосен чуть качнутся ресницы, ухватившись за связку лучей – это солнце, на влажной простынке небес, по дороге на запад, пеленает ещё один день; это стиснутый свет на сетчатке, раскрошившись росой, провожает русло холодной реки, в надежде забыть. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
