Пошёл в парк прогуляться. Без всяких мыслей и попыток. Среди дубов снег поскрипывает. Да так, что кажется, будто кто-то идёт сзади. Оглянешься – а нет никого. Так и в жизни на старости лет (глупо, но верно). Только дубы на снегу, в котором едва заметны лыжни и тропинки. По тропинке дама с собачкой пройдёт. На лыжне школьница спотыкается или старушка выступает, а то мужик пробежит: в тельняшке и с ножовкой за спиной. Спокойная зима, только надоела уже. Меня всегда интересовало, в какое время года я умру, до чего не доживу: до весны? до лета? до осени? до зимы? А как поглядишь на дубы: праздное любопытство. И всегда мучаюсь: как же закончить эту миниатюру. Опять нет никого, только снег лежит, будто навечно. Да не буду заканчивать – как тот советский писатель, которому редактор не позволил закончить рассказ запятой, а в сети-зиме никто не запретит,

 

29 января 2013