Я долго жил в озере. Не помню точно: Байкал или Лох-Несс… По вечерам на спинах моржей там плавал синий стрекозий лес. Сверху падала вечность, заплетая в косы окрестные берега. Каторжники, попавшие в эти края, говорили: о, чёрт!.. И ударялись в бега. Золотые кувшинки бродили в тени – по густому от света дну. Притяженье луны было непререкаемым, когда ей казалось, что я тону. Но я просто жил в озере. В самой утончённой его глубине, Читая, как теория слуха влияла на пейзажи Моне. Ночи здесь были, как красный луч светофора, как плаха, что ждёт топора. И однажды я вышел за двери воды, не дожидаясь утра. На улицах пело эхо. Тучи по крышам танцевали брейк. Я просканировал утренний город, как когда-то мыс Горн – Френсис Дрейк. И тогда ты сказала: завтра Духов День и проводы Костромы. Небо летом немного горчит, но это – наши дымы. Ещё несколько дней - и город зальёт дождём, русалки вплывут в подъезд… Дай мне руку… Держись!.. Скоро ветер сорвёт нас с насиженных мест. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
