Я отцу своему никогда-никогда Не писала стихи… Не могла. Не могла долг дочерний, как должно, отдать, Как закрытою тема была. Я любила отца, так любила его! Он – семью свою – также любил. Маму, брата, меня, никогда никого Не обидел и не оскорбил. Добрый взгляд его синих задумчивых глаз Из служилого, там, далеко До сих пор во мне жив, я его берегла. Как могла сберегла… Знаешь, в ком? Я во внуках его нахожу иногда, Вспоминая, как нянчил он их. Помогал нам во всем, что имел – все отдал! Не жалея о том ни на миг. Всё пытаюсь и я быть достойной отца, Да куда там… закалки не той. Доброты не нашлось у войны для юнца, Он – с двенадцати лет был шахтер. Оттого и ценил отвоеванный мир Подполковник ракетных частей, Ради нас, оказалось, носил он мундир. Ради мамы моей и детей. Я отцу своему никогда-никогда Не писала стихи… Не могла. После смерти его проходили года, Десять лет онемевшей была… А потом написала вдруг повесть о нем И о маме, о детях войны. Проза жизни тех лет прозой в книгу легла, Искупленьем дочерней вины. Благодарна я Господу! Те же глаза – Голубые, знакомый разрез, И улыбка его (нет, конечно, не сам), В его правнуке – даре Небес. И блокада снялась с онемевшей души, Строки сами пришли… И цветы На могилке отца расцвели, хороши, Хоть в граните родные черты. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
