Из давнего Не умею ни гугукать, ни молчать, каждодневно хочется кричать о паскудном нашем бытие при величии и героизме дел. Жизнь не жизнь, а сущий беспредел. И его нам сотворили те, о которых вслух не говорят, чтобы стены не услышали случайно. Если вслух, так только лишь «Ура!», а плохое в нас железной тайной. И в утробе сумрачной земной чтобы, выехав, в психушку не попасть, мы не раскрываем свою пасть и не критикуем нашу власть, пусть фальшиво, но зовём родной. Я такой же. Матюгаюсь, но, бранясь, всё ж мне боязно порвать со всеми связь, оказаться в тех глухих краях, где провёл ты молодость свою. И поэтому бывает по *ую, что я вижу подступивший крах родины заоблачных идей. Но, однако, всё же жизнь людей, не переставая, всё пишу. Этим неосознанно дышу каждодневно. И вот так наполняет жизнь свою Исаак. * Вспомнилось, когда перечитывал «Седьмую книгу» А. Ахматовой. Там в стихотворении «Муза» есть строчка: «И опять весь год ни гугу…». Своё стихотворение я читал А.Ж-ну в Воронеже в квартире матери Ирины Озеровой. 1967г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
