Не с моего поцелуя начинается утро, Не обо мне мысли, не ко мне чувства. Не научилась с годами жить мудро, Слишком искусственно это искусство, Принимать все таким, как есть, Понимать, что опасна месть Для себя ж самой. Для чего этот странный трёп? Для тебя мои письма – стёб. Ты – не мой. И поэтому… я обиделась. Снова солнце закрыли серые тучи, И неясен итог развернувшейся драмы. Я ревную опять, продолжая мучить Тебя и себя из-за ветреной дамы, У которой повыше каблук, И не так напрягает их стук, Когда входит в дом. Ты ей рад, как не рад мне, Или все это было во сне? Мой визит – взлом. И поэтому… я обиделась. Несправедливы судеб переплетения, И лежит на моей тропе чья-то дорога. Заблудилось в твоих волосах вдохновение, Мне не дотянуться - препятствий много: На другой стоишь стороне И руки тянешь не мне, А другой. И, если это был просто трёп, То и чувства к тебе лишь стёб. Ты – не мой... Показалось? Или обиделся? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
