Берега, берега, берега, Подмывает потоком речным, Наливаются в пойме луга, От тумана молочного дым. Только небо склонилось в поклон, Отражаясь лазурью в воде, Словно месяц, упавший в затон, Проплывал на зеленой ладье. Посидеть бы весной у реки, Повздыхать о прошедших годах, Бросить камень, и чтобы круги, Не делить на бросок, и размах… Мне бы воздуха просто глоток, Чтоб кружилась потом голова, Солнце сядет опять на восток, Ветер снова развеет слова… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
