Тебе ж объяснили, что ты далеко не Конфуций, и должен не мыслить, а спрашивать и удивляться. Тебя наделили набором из нескольких функций, несложностью чувств и приёмником для стимуляций нелепого тела с костями, желудком и кожей, а также субстанцией с мутной секретностью тайны. Запросы твои на меню в ресторане похожи. Проблемы похожи на нечто опасное крайне. В болячках твоих ковыряются злые медсёстры, стараясь продлить примитивность назначенной роли таблеточным сном и ножом, отсекающим остро, - для них ты чужой, но при этом заведомо болен. Спортсмены, потея, пинают ножищами мячик, учёные дяди приборами тычутся в небо, философы мир представляют намного иначе, чем если бы кто-то задумал представить себе бы, а тем, что вокруг, заплетает цепочки событий огромный объём информации мелкой планеты, где каждому первому надо отчаянно плыть и не сразу тонуть на дистанции жизни конкретной, а выполнить то, что обязан, успешно старея, - какую-то волю какого-то как бы кого-то, погибнуть зачем-то в лемурности гиперборейной, в конце осознав себя средней руки идиотом, - тебе же внушили, что лучше не думать об этом, и правильно сделали, так оно вроде бы проще. А разума сон пусть останется жить у поэта, рождая чудовищ - нейтральных, недобрых и прочих ... * * * | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
