Вновь думаю о тех парнях, Ушедших в небо с поля битвы. Их голос слышится в ветрах, О них мне шелестят ракиты, Склоняясь над речной волной. И плачут горько, и скорбят, И отдают поклон земной, И молятся за тех ребят. Им сколько было? Двадцать пять... Все - впереди. И - ничего. Конвертик получила мать, Письмо от сына своего. Читает, радуясь, рыдая, А там знакомою строкой: - Привет тебе, моя родная. Был долгий и жестокий бой. Деревню мы освобождали. Враг отступал. Вдруг крик: - Ребята! Из леса "тигры" выезжали. Уж близко. Миг - схватил гранаты, Подполз - и бросил. В землю вжался. Отбросило взрывной волной. Но - чудо, мама! Жив остался! Осколком ранен, но живой. Молилась, видно, за меня, Моя родная. Слава Богу! Из ада: дыма и огня - Я выполз прямо на дорогу. Не плачь. Сынок любимый твой Лежит на койке в медсанбате. Приеду, может быть, домой. (Вдруг разрешат в военкомате.) Наш командир сказал, что мне Должны дать отпуск за раненье, Что так бывает на войне: Я спас бойцов подразделенье. А за окном звенят капели. Как, мама, хочется домой! Хоть на денек, на полнедели... Обняться с сестрами, с тобой... И - в лес любимый по тропинке. А там сейчас ручьи звенят... И все деревья, все травинки Цвести и зеленеть хотят, Сынок не приходил домой. Мать "похоронку" получила. - Погиб от ран ваш сын. Весной. Под Киевом его могила. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
