Апрель стучится белым бездорожьем, крошится бархатом весенняя метель, рассвет продрог до бледно-алой кожи; я безутешен, словно снег и насторожен, как лиса, но музыка прощает беспокойство. Тепло фаянса, жар кофейной гущи – мне сохранят на кромке языка горячий мимоходный привкус солнца, пока лоснится млечный пух с седин зимы, и жемчуг сна рассыпан под ногами. Излучистые пальцы мёртвых скверов, перебирая ветви, лад за ладом, нащупывают птичьи голоса и залежи травы под бурым паром, с месторождений серебристых облаков. Лёд проводов причаливает тишью, но жизнь терпимее, когда природа ближе; и где-то там, могильная прохлада вынашивает новую любовь, играя блюз на восемь тактов ночи. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
