Ей мужа хотелось доброго,

красивого и богатого,

Чтоб кофе с утра – в постельку ей

с медовыми поцелуями,

Чтоб был почитаем в обществе,

грёб деньги в семью лопатою,

Чтоб если глазами встретишься –

и за день не налюбуешься.

 

Казалось, в надеждах розовых

всё было рассудком схвачено.

Она по полдня фуфырилась,

томила себя зарядкою.

Да вот, как назло, к ней клеились

то дьявол с лицом красавчика,

То страшненький ангел кротости –

и ни одного богатого!

 

Года уплывали в прошлое.

Уже все подружки замужем.

И дама вдруг, глядя в зеркало,

задумалась над причиною:

«С чего оседает на' сердце

лишь боль от расчётов радужных?

И что ж я такого сделала,

что мне не везёт с мужчинами?»

 

И лёгши в постель холодную,

она ещё час ворочалась,

Как месяц в чернильном облаке,

в объятиях тесной полночи.

Уснула тогда лишь женщина,

когда прошептала с горечью:

«Зачем напрягаться без толку?

Да все они просто сволочи!»

 

24 марта 2013 г.