Мы летописцы жития народа, Его и явь живая, и судьба, Хоть разные собою от природы И первым делом любим в нём себя. Но им мы одинаково любимы. Мы – словно ветви древа одного. Хоть верхние, хоть нижние – любые, Навек неотделимы от него. Нас держит ствол от бурь зловещих крепко. А мы, махая крыльями на нём, Пытаемся взлететь всё время в небо – И от того над буднями растём. И с высоты такой лишь в праздник вспомним, Что сами бы подняться не смогли, Что есть у нас невидимые корни, Поящие нас соком из земли. Пусть прячет мрак в верховьях Леты время, Но белый свет рождается во мгле. И не погаснет он, пока деревья Цветут и плодоносят на земле.[ 17 января 2013 г. |