Вся жизнь моя никчемная пропита, Лишь в пьяном полусне способен я на бой, Эх, знать бы в юности, что карта будет бита... Но вновь-тупик и, как спасение, запой... Набраться вдрызг, чтобы прогнать все мысли И не пытаться даже истину принять. У ивы ветви над рекой повисли - Как будто плачет обо мне родная мать. И просит Господа об исцеленьи сына, В ее молитвах тихих - и любовь и боль... Но как же так? Я - дед, отец, мужчина! В последнийй раз, судьба, исправиться позволь! Но утром снова голова с похмелья - Не пожелаешь бесу участи такой, И я ищу спасительное зелье, Чтоб обрести опять обманчивый покой... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
