Идущий по стихам отбрасывает рифмы. Идущий со стихом в такт музыке спешит. А пишущий стихи залечивает стигмы. В нем каждый нерв внутри по своему звучит. Поэт не молчалив, когда сказать не может. В нем страсть бурлит всегда, переживаний боль. Реальности житья нисколько не тревожат, Но может он судьбе вдруг выкрикнуть: Доколь! Доколь, спросить хочу, мир нам пойдет навстречу? Когда же вспыхнет свет любви и простоты? Но слышу лишь ответ: Земля отнюдь не вечна, А нам и так хватает житейской суеты! Идущему вперед назад глядеть не к спеху: Еще придет черед для старческих утех. Покуда молодой, не видит он прореху. Волнения его - когда придет успех. И это все не так, и будет по другому. Рождается поэт, и снова вздрогнет мир. А он подымет вновь упавшую корону, Для многих поколений явившийся кумир... Опубликовано на форуме ЧХА «Мнения, диалоги, интервью» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
