В ночи,где шорохи легки, В уютной маленькой избушке, Писал тебе свои стихи, Года считая по кукушке. Ложились строчки так легко, На пожелтевший лист тетради, И улыбалась мне в окно, Луна,купаясь в водной глади. Писал о том,что я люблю, Что лучше нет тебя на свете, И подпевая Ноябрю, Стихи мои горланил ветер. |