Когда у ангела выходной (что, правда, бывает редко, Поскольку я у него такой, не слишком примерный дядя), Тогда мой ангел спешит домой, садится на табуретку, И долго шепчется там с трубой, её дыханием гладя. Другие ангелы с облаков слетаются, чтоб послушать Того, кто девять пройдя кругов, не сдох от сердечной муки, Они внимают ему тепло, и если б имели душу, Тогда б она замерла без слов, на этом десятом круге. Потом мой ангел перестает играть и вздыхает грустно, И молча ангельский весь народ расходится по аллеям. А я во сне утираю пот И снова под шепот блюзный Моя лодчонка меня несет туда, где душе светлее. Туда, где ангел без слов поет. Наверно, меня жалея. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
