Ко мне в ночной тиши припёрся стих, Уж за полночь, как Герман запоздалый, Я с юбилея, градусно-усталый, А вместо бра - рифмованный триптих. В нём, несомненно, плавал свет идей, Как свет звезды - застенчивый и мудрый... Но я сказал:- Изыди! Буде утро Для адекватно мыслящих людей. А стих не уходил. Он рвался в мозг, Цепляясь за нетрезвые кривые - Наверное, свернул бы напрочь выю Будь воодушевленней... кабы мог, В нём пьедесталов почесть... и хула, И славы быстротечные осколки. Наверно, так в овчарню рвутся волки, Почуяв запах пищи и тепла. Он мог быть мой, а стал почти ничей. Ведь я, пленённый Бахусом с Морфеем, Был под завязку сытый юбилеем Из вычурности тостов и свечей. Поэтому, издав пространный вой, Послав катрены в дебри Камасутры, Решил - в разы мудрёней станет утро, Когда поспать часок или другой. С рассветом же - за кои-то грехи? Я осознал в квадрате "сексодрома" - Ушли в туман похмельного синдрома Заветные полночные стихи. *** Хриплю вослед:- Вернись, я твой вассал, Эй, Муза! А в ответ - больное эхо, Как слабый отзвук славы.... он затих - Закрылась во Вселенную прореха... И я заплакал, сел и написал: - Ко мне в ночной тиши стучался СТИХ... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
