У бедной музы красок больше нет*, и денег нет на дамские булавки. Поэтому пишите в долг сонет. В прокуренное горло безрукавки То падает и прячется кадык, то прыгает, поддерживая горло. Под шёпот монотонный сонных книг испытывайте бесконечный голод. В надежде, что забьёт святой родник, чините перья и весну вкушайте... И розовеет музы бледной лик, скрипит перо в безудержном азарте... А. Ю. 2012 *Строка из сонета Шекспира |